Nuestro gato se retoza en lo gore, en el mundo del Martínez Montañés más
manierista en el pleno realismo barroquizante donde la sangre más que brotar
piensa por sí misma. El gato aquí es el escultor y el cristo en una imaginería
de torsos desnudos, obscenos y tristes personajes. No es el poema en este
caso un resultado estético del que partir para modificar una realidad que arde
en el interior, es más bien una catarsis misma en el momento de contar y,
aquí, se deshace de repente el ritmo en función de que la idea sea lo
suficientemente dura como para ser exorcizada.Si algo del libro dura en el
tiempo es el sabor finísimo y ácido de la tristeza, y como a alguien le dio el sol
en exceso y le subió la temperatura, a él solo la noche y algo de su miedo nos
ronda la vena que prestamos para la jeringa de su segundo.
