Domingo es la continuación de un verso inacabado, el envol- torio color plata de lo que desenvolvemos deprisa y saborea- mos despacio. Es un ser mÃtico gigante, eterno y sin nombre, un brazo de mar que arrasa un carrusel vacÃo.
Son miles los domingos acumulados en el cuerpo, instantes de palabras vacÃas y personas fugaces. Ráfagas de belleza y hastÃo, dÃas letárgicos en la desgarradora certeza de un mo- mento que no volverá jamás.
