Un niño se asoma a la ventana observando el Universo que tiene entre sus manos. Manos limpias, transparentes de malicia, dispuestas a ofrecer su mejor versión.
Toco mis manos ásperas, inacabadas, indefensas, miedosas, curtidas, insaciables de amor y ternura. Suspiro de alegría, esa que nace de la verdad, con el paso del tiempo vivido, y que resuena en el alma, recordándome quien soy y de donde vengo. Vengo del alma de mi madre, aquella que me dio todo su amor y comprensión, y que me dejo un vacío que intento soportar. Chasqueo los dedos esperando una respuesta que no llega, que se dilata en el tiempo, ese que no existe, ese que inventamos para justificar nuestras debilidades. Acaricio las palabras que un día me enseñaron, poniéndolas en orden de pensamiento y sentimiento para que puedan llegar a ti de la manera más clara y honesta. Mi alma es la creación.
Paul Zubillaga
