Londres. 1966. Em dic Paul Sinclair i treballo per a l'Evening Standard. Escric aquesta nota perqué m'estic tornant boig. La policia em busca per un crim que no he comés i uns sonats d'una illa imaginária volen tallar-me el cap amb una destral. Jo només vaig trobar el cos d'una noia morta a l'estany de Whitestone. No entenc com s'ho va fer per ressuscitar. Potser és una mena de bruixa. Té sis dits a la má dreta i un mirall que sempre li diu la veritat. Parla en una llengua que no entenc i em penso que me n'estic enamorant. Sandvitxos de pollastre i dones lleugeres. Una lagger amb llima i bon partit de futbol. Qué en queda, de la meva vida anterior Jo que mai no he estat bo per a les endevinalles, no sé com m'ho faré per descobrir l'enigma que amaga una vella canÇó. I és que cap peÇa encaixa en aquest puzle lisérgic on l'est és l'oest i el nord és cap per avall.
