Perderse entre los árboles que rodean el pueblo, alzarse y coger limones de piel rugosa, algo similar es leer Anidaje, de Valentina Paolini. El costumbrismo al que nos transporta la autora nos conmueve entre las luces de un hogar, el sol que baña el parqué y las cortinas, la relación entre una hija y su madre, entre las ancestras que pueblan este poemario con marcos de fotos a rebosar de caras en blanco y negro. «Te sabré cantar como las mujeres de una casa que/ ya no existe», escribe Paolini, porque en este libro se esconden los cantos de un hogar, de la naturaleza enredando los pies de las mujeres que echan orégano al puchero y recorren el plato con el pan hasta dejarlo limpio. La casa de la infancia, las memorias de una niñez, de una adolescencia, de una mujer adulta que se sienta a escribir sobre su vida, el amor rojo que tiñe las paredes y el pasado alumbrando como una lámpara en mitad de una madrugada empapada de rocío.
